《灰太阳》
把太阳折进乌云的口袋，
成都便只剩一枚灰铜币，
在楼宇与楼宇之间
来回翻面——
正面是雾，反面也是雾。
施鑫文月把硬币抛向空中，
它落下时带着民乐的锈迹，
电子的雨点
敲在爵士的檐角，
像谁在旧巷里
用马头琴给电吉他打伞。
他唱“追太阳”，
却一路往阴影里走；
唱“求雨”，
却让鼓机把天空敲得更干。
灰太阳不是日蚀，
是太阳自己忘了发光，
只好借我们的眼睛
去反刍一点余温。
于是整座城市开始慢摇，
慢到银杏叶落两次
才听见一次心跳；
慢到火锅的红油
凝成晚霞的痂。
我们在痂里照镜子，
镜子里的人
也顶着一枚灰太阳，
像顶着一顶不肯摘的旧军帽。
当最后一记颤音
把乌云撕开一条缝，
光并没有倾泻——
只是漏下一粒很小的火种，
刚好够点燃下一首
无人跟唱的副歌。
